Cuenta atrás.

Y los días van restando. Cada día que pasa, es un día menos.
Y yo me pregunto, por qué la gente tiene tantas ganas de cumplir los dieciocho. Es una cifra, un número. No dejarás de ser diferente por tener dieciseis, diecisiete o dieciocho. Pero yo no quiero. Me niego.
Lo sé, acabo de decir que es una cifra y estoy desesperada por ver como la evito. Si alguien me pregunta, no tengo ni la más remota idea que coño estoy diciendo. Soy rara, lo sé, pero eso es lo que me hace ser yo, supongo.

Me gusta pintarme las uñas, pero odio quitarme el esmalte porque las manos me quedan pegajosas.
Empieza a gustarme mi pelo, pero odio tener envidia del pelo liso, todavía.
Me gusta la noche estrellada y adoro la luna llena, pero odio cuando la noche pierde esas estrellas y no hay luna.
Adoro cuando llueve, pero odio la lluvía cuando no puedo estar debajo de ella.
Amo el piano, sus frías teclas blancas y negras y su dulce sonido, pero lo odio por no saber como hacer que ese sonido salga. También odio que solo se mantenga con una mini llamita.
Adoro verlos, pero odio cuando no puedo entenderlos.

Yo, mis manias y mis cosas lógicas seguiremos siendo las mismas.